Сердитый монолог

    Жизнь пуста. Вернее она опустела с какого-то момента, как будто повернули выключатель и выключили свет в дали - он был далек и недостижим, как все идеально белое и чистое, но можно было к нему идти и верить в него. Оказывается, свет был полон и наполнял вакуум просто своим существованием, можно было просто знать, что он есть и этого было достаточно - была вера в хорошее, светлое и вечное. Потом эту веру сломали, как  иглу Кащея, и сразу стало стало темно и пусто. Остатки былого шипят и взрываются, как масло на пустой сковороде, отчего создается впечатление фейрверка. Искринки твоего тепла - искреннего, неподдельного - сгорают в этой пустоте, озаряя вспышками густую черноту вокруг, но все в пустую - в лучшем случае кто-то остановится рядом, как в зоопарке перед клеткой саблезубого тигра, посмотрит бесплатный аттракцион, воскликнет "Здорово! Вот дает! Бывет же такое!" и пойдет дальше своей дорогой, отсанется только кучка сигаретного пепла или шкурок от семечек, спасибо если не плюнут. Никому это не нужно - ни твоя шизофрения, перерастающая в перманетную истерику, ни твое тепло. Сытый голодного в принципе не способен понять. К тебе придут, если будет плохо, обрадуются тебе, как странник в пустыне радуется клочку бумажки, подотруться и отбросят. А ты готов отдать себя полностью, совсем - бери, пользуйся! Когда перенес боль, особенно если еще болит, то способен понять и

принять чужую, как свою, никому не желаеь испытать хоть доли твоего одиночества. Бежишь навстречу с распростертыми объятиями при малейшем изменении голоса, чуть только брови нахмурятся - а ты уже тут, рядом, готовый выслушать и поддержать. А тебя использовали, как мусорное ведро - выбросили свой мусор, и пошли дальше, посвистывая и недоумевая, почему ты еще вертишься под ногами. Как ассенизатор душ. А то, что в тебе надрыв - либо никому дела нет, либо делают вид, что не замечают - все равно ничего не сделаешь. Надрыв самого соновного и главного - сломана вера в хорошее и доброе - нет его! В лучшем случае осталось желание верить и искать - пусть не свое, но чтобы было и можно было бы увериться в него опять. Что-то сверкает в дали -  непонятно, то ли свет, то ли искры из глаз, когда стукнешься во тьме лбом обо-что нибудь. Все напрваления равнозначны, так же кривы и такие же шишки по пути - скоро выработается иммунитет, перестанешь и эти искры видеть. Животный инстинкт - не стоять на месте, двигаться - не имеет значения куда. Различимы только тени - прошли, затемнили, выбросили мусор, и пошли дальше, забыв. Чувство полета - или от подвешенности, или от постоянного падения. Бегаешь по пустыне, как Степной Волк в поисках Гермины - и все тщетно. Хоть кто-нибудь, может зажечь мне свечку при жизни, а не на могилу принести?

12-04-95 03:31am

Back